Aparcado el vértigo frenético
de echarme tanto de menos
dejarás entrar el fuego
que prende cada cigarro
que se anclará en tu pecho.
Te calará la tristeza
que vive en la cabeza
creías que bohemia
del poeta de mierda
atrapado en su tormenta
y su guerra interna
Que no es mejor que la nuestra
Yo no tengo la culpa
si a los dos días
olvidas
el sonido del mar.
Qué quedará
después de todo
si no pudimos
abarcarnos
en un abrazo
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